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Marisa Amadio
Nelle mie poesie c’è la vita... la mia e quella delle persone che amo. ... (continua)
La sua poesia preferita:
No torne a casa sta nòt
No torne a casa sta nòt
stae meio fòra de sti mur
che sofeghèa al me cridàr
No a da ndar fòra
da la porta de casa
la voth de le femene
No a da scoltar nisùn
e nte sto cortivo chièt
se scolta sol al vent e gnent
Ritorno quando le ombre s’adagiano
sul cortile di erbe e sterpaglie
tra ritagli di sole
ora che più non si odono passi
e non vi son più mani
a raccoglier foglie accartocciate
Rimango poco, finché il cuore resiste
e gli occhi son sazi di quel che... leggi...
Il cielo
Non ha confini il cielo.
Non ha memoria
dei nostri affanni
nè del nostro amore.
Ci sono momenti
che ce lo rammenta
in piccoli ritagli
con carezze di vento
e gocce fredde
d’una pioggia attesa
che scioglie gli ormeggi
e ci permette di volare... leggi...
Abbracciami stretta
Abbracciami stretta
e strappami alla tristezza
ho bisogno di dimenticare
infinite attese e promesse dovute
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Marisa Amadio
Na storia par Nadal
Dialettali
Devant al foghèr
tegne un thóch de Pérèr
al e un tòc de un ràn gròs
che pochi ghen ò vist.
Có vién le dornade crude de la staión freda
al varde e prove a contar i therci dei so ani
ma ‘l calìn del več io i li confonde e no li cate pì.
Có ère tosatèla penséé
ch’él fose sempre stat la in thìma
e che gnént lo varìe tocà
Ma l’istà co i so temporai no sparàgna nisùn
e i lo à crépà e butà par tèra
séntha pécà par quel brath
ch’él véa tegnést su al cîl
par cusì tant témp.
Al Pérèr grant le stat tajà.
Ma lù nol voléa saverghén
a destudàr cusì la so stajon.
In primavera al butéa ncóra
parché le so radìs no i lo varìe fat secàr
no le varìe lasà morìr quel che de lu restéa.
Ghen ò tegnést un thóch par ricurdàrme
e nol bruserò mai
parché le la me memorie.
Al rèsta qua, vithìn al foghèr,
onde pose vardarlo e tocarlo
e pensàr, coi oci seradi,
de poderlo véder ‘ncora
onde l’era na olta
su in thìma, cusì grant.
Al tégne qua, vithìn al foghèr,
fin che i cariòi i se lo purtarà via
parché al conta na storia bela
de quéle che nisun se pensa pì.
Dialetto del Friuli occidentale.
Una storia per Natale.
Davanti al camino/ tengo un ceppo di pero/era un pezzo di un grosso ramo/che pochi ne ho visti.//
Quando arrivano le fredde giornate d’inverno/lo guardo e provo a contare i cerchi dei suoi anni/ma il nero del legno invecchiato li confonde/e non li trovo più.//
Quando ero bambina pensavo/che fosse sempre stato là in cima/e che nulla lo avrebbe toccato.//
Ma l’estate con i suoi temporali/non risparmia nessuno/e lo ha spezzato e gettato per terra/senza pietà per quel braccio/che aveva sorretto il cielo/per così tanto tempo.//
Il grande Pero venne tagliato./Ma lui non ne voleva sapere/di finire così la sua vita.//
In primavera germogliava ancora/perché le sue radici non lo avrebbero fatto seccare/
non avrebbero lasciato morire quel che di lui rimaneva.//
Ne ho tenuto un ceppo/per ricordare/e non lo brucerò mai/perché è la mia memoria.//
Rimane qua, vicino al camino,/dove posso guardarlo e toccarlo/e pensare, con gli occhi chiusi,/
di poterlo vedere ancora/dove si trovava una volta/su in cima, così grande.//
Lo tengo qua, vicino al camino,/finché i tarli se lo porteranno via/perché racconta una bella storia/
di quelle che nessuno ricorda più.
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